Encore une énième lettre au contenu des plus douteux… On lui avait donné rendez-vous dans un bar malfamé, le soir, tard. A priori, encore un paumé en manque de liquidité, mais qui avait dit que la Guardia Bank était un organisme caritatif ? Comme s’il avait du temps à perdre avec le premier miséreux du coin… Lui, était un homme occupé, pardi !

La lettre était anonyme, et pouvait très bien s’apparenter à un guet-apens. Toute sorte de gens en voulait à Ciphol, comme à son argent. Il avait tout un tas d’ennemis vivaces dans la capitale, souhaitant sa mort. Bref, un grand risque à prendre pour se rendre à un rendez-vous sans grand intérêt. Il sourit : il avait finalement décidé d’aller dans ce bar. Après tout, investir dans les affaires mafieuses, s’avérait fort lucratif. Ciphol le savait : tout n’était que question de mise, et donc de jugements. Financer le début de carrière d’une organisation avec du potentiel, c’était un peu comme engraisser la poule aux œufs d’or.

Ses miliciens avaient déjà infiltré le bar depuis l’après-midi. On avait repéré l’homme, qui comme convenu dans sa lettre, avait rejoint la table devant la cheminée. Plusieurs attachés de la Guardia quadrillaient les lieux en se faisant passer pour des marginaux, ce que semblait majoritairement abriter l’endroit. Cela faisait une éternité qu’il n’était pas allé côtoyer la misère humaine dans son écosystème. Il entra dans le bar, vêtu tout de noir, une espèce de grande cape à capuche, recouvrant sa tête. Seul signe de richesse apparente : son énorme chevalière avec l’insigne de la Guardia, un énorme rubis incrusté dans un anneau d’or gravé. Il rejoignit l’homme, après un petit détour par la case boisson. Une bière, rien de mieux pour passer inaperçu. Ciphol peinait à marcher malgré l’aide de sa canne. La vieillesse le rattrapait. Rencontrer un inconnu dans un endroit risqué, quoi de mieux pour lui que de se rappeler sa folle jeunesse envolée ? Cette épopée qu’il aimait enjoliver comme pour mieux pouvoir en rêver… Tant pis s’il se faisait tuer par cet inconnu, de toute façon il avait déjà tout perdu. Tout n’était plus que question de temps, comme on aimait le lui dire. Cette impuissance renvoyée en pleine face le faisait souffrir jusqu’à le conduire sur des chemins tonitruants. Au final, Ciphol aurait pu se réjouir: il était bien toujours le même homme, si imprévisible, fougueux. La preuve, ce soir, il s’était finalement bien rendu dans ce bar…

Les mots manquaient à Ciphol pour décrire l’ambiance… un peu glauque, aurait-il dit. Les clients s’assimilaient tous à d’anciens taulards à ses yeux. L’hygiène n’était pas de rigueur, ni même l’ambiance. De la musique forte, inaccomandante comme pour pouvoir mieux couvrir les transactions mafieuses des autres tables, quelques habitués au baby-foot, les autres au comptoir, certains complètement ivres… Un beau tableau de la splendeur de l’humanité.

« Me voilà. Ciphol. » Dit-il tout bonnement. Il s’assit, avec difficulté à la table, baissant légèrement sa capuche, de façon à ce que son interlocuteur puisse mieux l’apercevoir. Ciphol ne le craignait pas.

« Je vous écoute, qu’est-ce que vous me voulez ? » Peu importe qui il était, de toute façon il ne semblait pas avoir voulu le signaler dans sa lettre… Il porta à la bouche la chope, elle était bonne celle-là. Le Comte espérait ne pas avoir été trop brutal avec son jeune interlocuteur. Seulement, il fallait bien un début à tout. Il remarqua néanmoins, dès le premier coup d’œil, l’étrangeté qui se dégageait du jeune homme. Il ne semblait pas avoir affaire au premier pommé de bas-étage…

De l’argent, un emprunt. Sa petite remarque l’amusa. Inapproprié, aurait-il dit, pour décrire l’insolence de ce miséreux criminel qui osait ne pas lui donner la révérence qui lui était du. L’homme laissa apparaître un léger sourire gêné traduisant son malaise. Dans un premier temps, il se contenta d’écouter son interlocuteur livrer sa palpitante aventure. Une maladie à curer car « il doit vivre », un bras fort, une proposition des plus inattendues, Exodum… Ciphol posa sa chope fermement sur la table, essuyant avec sa manche les dernières gouttes de Scotsh coincées dans sa barbe. Il se mit à rire. Ciphol se donnait un genre, il essayait de ne pas apparaître trop noble, - c’est pour ça d’ailleurs qu’il ne reprit pas Alonzo de ne pas l’avoir appelé Comte Ciphol -, le milieu restait hostile. En se camoufflant dans la masse, l’ancêtre espérait passer inaperçu.

« Vous souhaitez donc que je vous octroie un prêt pour… vous soigner ? Mais quelle maladie avez-vous donc pour que cela vous coûte si cher ? haha »

Mais Ciphol restait un noble, et s’exprimait donc avec grand soin. Son arrogance le transcendait naturellement. Il fut surpris de par la demande de son hôte. Ce qui explique son élan d’émotion soudain, qui n’était d’ailleurs, pas forcément un rire très rassurant…

Mais cet « Alonzo » non plus ne ressemblait pas aux autres hommes présents dans ce bar. Il n’était pas du coin, ça sautait aux yeux. Ciphol lui-même citait la perspicacité comme une de ses grandes qualités. Un noble déchu, voilà de quoi ce pauvre type avait l’air. Amusant comme quoi la vie est parfois capricieuse, se laissa penser Ciphol. Mais très vite, le sens des affaires reprit le dessus sur les considérations philosophiques. Le Comte prit alors un air qui se voulait avant tout professionnel, laissant alors apparaître le véritable Ciphol : un affairiste des plus cyniques.

« Votre proposition est légitime et touchante, je dois l’admettre, mais comprenez-moi bien, je pourrais au lieu de vous aider, acheter des génos esclaves, au bras puissant également. Je ne gagne rien de plus avec ce que vous me proposez là. » Autrement dit, il va falloir faire monter la mise pour que je t’aide… Le ton du banquier le laissait clairement sous-entendre.

« Et même quelle garantie avez-vous à me donner ? Qui me dit que vous allez un jour me rembourser ? Votre mort ne me revaudra rien, je dois être sûr de pouvoir vous faire totalement confiance. »

La conversation entre les deux hommes se passa à l’écart du brouhaha général qui couvrait leur discussion, légèrement à l’abri des regards. Les consanguins des lieux buvaient comme de véritables trous, sûrement pour mieux pouvoir oublier leur misérable condition. Ciphol toussotait de temps en temps. La fin pour lui arrivait. Il s’accordait un an… mais en sachant pertinemment que tout pouvait basculer du jour au lendemain. Cette angoisse existentielle le torturait, comme jamais il n’avait pu souffrir. Il reprit.

« Mais… faire un acte charitable avant de mourir est toujours bon à faire, dit-on, il paraît selon des adages anciens. J’aimerais pouvoir vous aider, mais comme je vous l’ai dit, faut-il encore que vous m’en donniez plus. » L’homme ne fermait pas ses portes à Alonzo et il venait de lui dire clairement. Ciphol avait apprit quelque chose au cours de toutes ces années : l’audace était payante. Aider ce pommé à se relever pourrait très bien l’amener vers un nouvel eldorado. La question était pour lui de savoir si en engraissant Alonzo, il récolterait des œufs d’or ou rien du tout…. C’est encore une fois, ce qu’il laissa sous-entendre sous un sourire poli, quoiqu’un peu… flippant aussi.

« Oui j’ai quelques relations à Exodum, je finance les projets de certains chercheurs notamment, pourquoi ? » Demanda t-il tout bonnement, surpris également.