Personne ne s'étonnera d'apprendre que quelques heures plus tard, alors que la nuit bat son plein dans les couloirs, les salons, et les chambres du Fabula Onis, le Comte n'a pas bougé de son fauteuil. La bouteille a diminué de moitié mais il n'est pas saoul pour autant. Il lui en faudrait bien plus, si l'envie de s’enivrer suffisamment pour oublier lui venait, mais il faudrait aussi qu'il se lève et quitte son bureau, ce qu'il ne comptait pas faire le moins du monde. D'une parce qu'il ne voulait voir personne ; de deux parce que si un client le voyait dans son état actuel, ça ferait jaser.

Alors Oliver reste là. Il a envoyé se faire voir deux Abeilles de nuit qui voulaient lui parler d'un client -littéralement en ces termes, ce qui avait fichu une sacré frousse aux deux jeunes filles- Ses lunettes sont toujours sur la table basse, en compagnie des deux tasses de thé, maintenant froides. Il avale une gorgée de son verre, une seule. Et envisage un instant d'aller apprendre le respect d'autrui au Régent...

Une heure du matin résonne à l'horloge, dans un coin de la pièce. Oliver pose ses coudes sur le bureau et la tête dans ses mains, les épaules basses, malheureux. Cinq années d'amitié pour... cela. Pour cette dureté, cette torture. Il ne comprend pas. Maximilien a forcément une raison, n'est-ce pas ? Une explication logique... Plus il se repasse leur conversation, et moins il ne comprend. Quand s'est-il moqué ? Il était sincère. Il l'était, vraiment. Par l'Ombre, il le maudit.

Le Comte se bat contre lui-même, parvient à se redresser, pour ne s'étaler que davantage dans son fauteuil, allongeant les jambes sous son bureau, jouant avec l'alcool au fond de son verre. Deux coups secs résonnent contre la porte. « Que l'Ombre vous emporte ! ». Juste suffisamment fort pour que celui ou celle derrière la porte comprenne qu'il pouvait mordre. Malgré la menace sous-jacente, la porte s'ouvre. Il relève les yeux vers Faustine, tente de la fusiller du regard, mais n'y parvient pas. N'importe qui d'autre aurait été foudroyé sur place, mais pas Faustine, pas sa Colombe. Et surtout pas ce soir...

Il tente de reprendre contenance, se redresse un peu dans son fauteuil, pour faire illusion. « Que puis-je faire pour toi ? » Machinalement, il porte les doigts à son arrête de nez, mais il n'y a pas de lunettes à repousser. Sa main retombe, et il avale la fin de son verre d'un geste vif, claquant presque le verre sur le bureau ensuite.

Faustine pénètre dans le bureau et le masque assassin qu’arbore le Comte disparaît aussi rapidement qu'il est apparu. Sa Colombe ne mérite pas qu'il se défoule sur elle, ce n'est pas sa faute si le Régent lui a brisé le cœur. Vraiment, il faut le croire, il tente de faire bonne figure. Quelque part, il espère même que sa partenaire a besoin de lui, qu'elle l’entraîne dans les problèmes de gestion de Fabula Onis pour l'éloigner de ses sombres pensées. Mais ce n'est pas le cas, elle s'avance, le ressert. Elle sait, elle a compris qu'il allait mal. Et puisque ELLE, elle est une véritable amie, quelqu'un en qui Oliver peut avoir confiance -du moins davantage qu'envers le Régent, visiblement-, il finit par expliquer, tenter de le faire.

« Le Régent m'a fait l'honneur d'une visite. » Sa voix oscille entre la colère et l'amertume. Faustine est au courant de leurs entrevues, et également de l'absence prolongée de Maximilien au Fabula Onis. Au fil des semaines, Oliver n'avait pu s'empêcher quelques remarques, comme ça, en passant, sur l'étrangeté de cette disparition. Faustine a-t-elle remarqué comme cette désertion minait quelque peu le moral du Comte ? Et aujourd'hui, le retour de l'homme n'a fait qu'empirer son état...

Il hésite un instant à poursuivre, soupire, se masse l'arrête du nez et reprend. « Nous avons pris un thé, discuté de la soirée en l'honneur du Prince Laurenz et... » Pourquoi cela a-t-il dérapé ? Après cinq années de rendez-vous sans jamais dépasser la limite. Pourquoi cette après-midi en particulier ? Et surtout, pourquoi Maximilien a-t-il pris ainsi la mouche, piétinant le cœur d'Oliver sans pitié ? « Il ne reviendra plus, je pense. » Sa voix a pris une intonation plus rauque, sa gorge le serre. Il n'éclatera pas en sanglot, ce n'est pas dans sa nature, mais c'est difficile d’enchaîner les phrases sans rien laisser paraître.

Le verre est fini cul sec, et il le repousse. Oliver ne boit jamais jusqu'à l'excès. L'engourdissement dû à l'alcool est déjà perceptible et il ne tient pas à le ressentir davantage. Radossé à son fauteuil, il relève le visage vers Faustine, visiblement fatigué de ruminer tant de pensées noires. « Il m'a invité dans ses appartements, au palais. Nous avons failli nous embrasser, j'ai cru un instant que... qu'enfin... » Il ferme les yeux, serre le bord du bureau entre ses doigts. Ses lèvres s'étirent en un sourire désabusé, épuisé. « Il a dit que je jouais avec lui, qu'il ne supportait pas cela. Et il est parti, en me laissant en plan. »

Un frisson lui remonte le dos, le long de la colonne vertébrale. Le Régent avait eu une telle expression, de colère et de fierté, en se redressant, comme si lui, Oliver, n'était rien de plus qu'une saleté importune sur le bout de sa chaussure. Ses jointures blanchissent à force d'agripper le bureau. Il faut qu'il se reprenne, ce n'est pas digne de lui. Plus aucune homme ne devrait pouvoir ainsi se jouer de lui. N'est-il pas le Comte, par l'Ombre ?!

Sa voix se fait dure, pour cacher le sanglot désespéré qui tente de s'échapper de ses lèvres. « N'est-ce pas lui qui s'est joué de moi ?! Il est parti six mois, sans un mot, n'est-il revenu que pour me mettre plus bas que terre ? S'il souhaitait mettre un terme à notre relation, me le dire aurait suffit. Rien ne l'obligeait à jouer cette comédie ! » Ses doigts lâchent le bureau, Oliver s'affaisse dans son fauteuil, les épaules basses. « Cinq ans d'amitié pour en finir ainsi ? Ne méritais-je pas un peu de son respect, au moins ? »

Il livre son coeur et son tourment à la Maquasse comme il s'était promis de ne pas le faire, une fois devenu « le Comte Oliver». Mais Faustine est sa meilleure amie, sa seule pourrait-on même dire, et ce soir, il est plus bas que terre. Il rêve de poser sa joue contre la cuisse de la jeune femme, de fixer le mur, des mains tendres se glissant dans ses cheveux et d'oublier cette journée, définitivement. A la place, il vomit sa colère et son amertume. Faustine serre ses mains dans les siennes pour l'empêcher de se faire davantage de mal. Sa colère retombe comme un soufflé à ce contact.

« Oh, mon Oliver. Voilà une accusation que les gens dans notre position se voient porter bien plus souvent qu’ils ne le mériteraient. Elle n’en est pas moins terriblement injuste. » « Je sais cela ! Mais j'ai cru... Nom d'un chien, j'ai cru qu'il me connaissait mieux que cela ! Qu'il voyait au-delà ! » Pour n'importe qui d'autre, ce genre d'accusations ne l'aurait pas atteint, il en aurait même ri, joué. Mais que ce soit Maximilien lui labourait le cœur. Oliver n'était qu'un tout jeune homme quand il a poussé les portes du Fabula Onis, et s'il a été un peu amoureux de tous ses client(e)s, le temps d'une étreinte, ça n'a jamais été aussi fort que l'affection qu'il porte au Régent.

Faustine reprend, aussi tendre et patiente qu'une mère. Ce doigt aventureux contre la peau tendre de son poignet finit de le détendre. Il garde les yeux perdu sur le cuir du plan de travail du bureau, là où repose son verre ; puis les relève vers Faustine, à ses questions. Il ne répond pas de suite, prend le temps de se repasser calmement son entrevue avec le Régent. Il s'humidifie les lèvres, fronce les sourcils -Retenir ses sanglots et l'alcool ingurgité lui a donné une légère migraine-. De quoi parlaient-ils avant que Maximilien ne se rapproche, ne le touche, ne l'embrasse ?

« Je l'ai accueilli, nous sommes venus ici, je lui ai servi du thé. Ont suivi les banalités d'usage. » Il secoue la tête, de gauche à droite. « Non, je ne vois pas ce qu'il aurait pu mal prendre. J'ai parlé de ton entrevue avec le Prince Laurenz, il m'a d'ailleurs demandé de te remercier pour t'être comportée envers son neveu comme une "merveilleuse hôtesse". Et... » Il a soudain un flash et il écarquille les yeux sous la révélation. « Il a dit être jaloux de notre relation et qu'il était ravi pour nous... » C'est soufflé tout bas, stupéfait. Oliver se laisse glisser dans son fauteuil, les yeux grand ouvert. « Ça ne peut pas être ça ! C'est lui qui a amorcé notre étreinte après cela ! Il n'a pas pu mal comprendre, enfin ! »

Le Comte se lève soudain, laisse glisser sa main de celles de Faustine. Il reprend ses lunettes sur la table basse et se met à faire les cent pas en fulminant, devant le bureau. « Non ! Par l'Ombre ! Il ne m'a pas offert un tel spectacle par jalousie. Il n'est pas aussi stupide ! Il nous connait, il a bien du voir que nous n'avions pas ce genre de relation. » Une pensée le traverse et il s'arrête, se tourne vers Faustine, la colère envolée, la tristesse revenue. « Il ne me laissera même pas une chance. Il ne reviendra plus et moi... » Oliver prend une inspiration trop rapide et porte les mains à ses tempes, épuisé de ces va-et-viens émotionnels qui le torturent depuis des heures.

Depuis le départ de Maximilien, Oliver ruminait les derniers mots prononcés, ce baiser amorcé et ce rejet cruel dont il a été la victime. L'alcool ne l'a pas aidé à se pencher plus avant sur les raisons qui ont poussé son ami à lui briser le coeur. Après tout, il était resté absent six mois, ça n'était sans doute qu'une façon de mettre un point final à la situation. Fort heureusement, Faustine lui a donné la force -et l'idée, surtout- de reprendre depuis le début. Et même avec l'alcool qui imbibe ses neurones, le Comte finit par comprendre le pourquoi.

Oh, ça ne règle pas toute la question, bien au contraire ! Si le Régent a mal compris la relation entre Oliver et sa Colombe, et l'a si mal pris surtout, c'est que quelque part au fond de lui, il doit bien y avoir un peu d'affection, qui s'est trouvée piétinée par cette incompréhension. Cela ne rend le rejet et ses paroles que plus douloureux encore : Oliver avait une chance, tout est gâché et Maximilien et sa fierté ne lui laisseront jamais s'expliquer. Il voudrait bien effacer les dernières vingt-quatre heures de sa mémoire.

Faustine parvient à arrêter ses va-et-vient. Elle l'oblige à la regarder, et lui parle aussi calmement que s'il était un enfant faisant une colère. Ses propos sont plein de bon sens, et le Comte acquiesce d'un hochement de tête un peu saoul. Il reste au milieu de la pièce, alors qu'elle glisse sur le tapis, du bureau à la porte, avec son élégance fascinante. Mieux vaudrait qu'il aille dormir, en effet. Sans les bruits des clients au dehors, et cette fichue migraine qui s'est installée.

Si sa compagne n'était pas montée, il aurait ruminé toute la nuit son chagrin et serait allé se coucher, toujours en proie à une colère noire. A la place, il rejoint son lit maintenant, et son cœur est lourd de chagrin. La situation n'a pas évolué au mieux mais au moins y a-t-il eu évolution. La jeune femme quitte le bureau, non sans lui offrir un dernier sourire, un dernier encouragement. Le Comte jette un regard de chien battu à cette porte fermée. Un regard circulaire sur la pièce lui confirme qu'il ferait mieux d'aller dormir, bien qu'il soit tôt pour une Abeille de Nuit, pour ne pas être trop à ramasser à la petite cuillère pour le prochain service.

Il se peint un air digne sur le visage, rehausse ses lunettes du bout des doigts et sort enfin de son bureau, pour monter vers ses quartiers au dernier étage, par l'escalier de service. Pas un seul instant, Oliver n'imagine que sa Colombe va se mettre sur le devant de la scène. Qu'elle va traverser la ville, se présenter devant Maximilien Walhgren et lui passer un savon. Pour le Comte, son histoire avec le Régent s'est terminée salement. Il va s'en remettre, ça ira déjà mieux demain. Enfin, il fera parfaitement semblant.